Sholahh Weras-sa

- Её имя Марла Сингер!
Я не верю своим ушам, сжимая пальцы на дверной ручке. Реальность покачнулась. И всё вдруг встало на свои места. Де жа вю. Добро пожаловать домой.
-Её имя Марла Сингер!
Голоса доносятся из кухни. Нужно решить сейчас: либо я захожу, либо разворачиваюсь и сваливаю, куда глаза глядят, так и не увидев того, что лежит на кухонном столе.
-Её имя Марла Сингер!
Стройный хор серьёзных голосов. А внутри «космические обезьянки» писаются от восторга - из-за своей причастности к ритуалу, из-за своей чёртовой избранности...
Марла лежит на столе – голова откинута назад под неестественным углом, обнажая тонкую белую шею, конечности нелепо свисают, старое платье порвано и испачкано. Кукла Марла - монстр из магазина детских игрушек. На болезненно бледной коже уже начали проявляться синяки. Синяки... Целая картинная галерея. Ей идёт – это её стиль, она и при жизни выглядела не слишком здоровой.
Её чёрные волосы взлохмачены и склеены чем-то мокрым в смешные изогнутые перья. Кровь. Тёмная жидкость вязкими завораживающими нитями со стола сползает на пол. Я так отвык от вида крови. Мне кажется, я никогда её не видел. Я никогда случайно не резался бритвой, собираясь утром на работу. Я никогда не пробовал остроту ножа на палец. Никогда не встречал Тайлера Дердена.
Последние восемь месяцев я жил в неведении, в смазанном непонятном сне. Наверное, это люди и называют счастьем.
-Сэр, с вами всё в порядке? – какой-то обритый налысо парень с тревогой заглядывает мне в лицо. Молодой. Испуганный. Вроде новенький.
Я старался не запоминать их имена в надежде, что рано или поздно они уйдут из нашего дома. Уберутся из нашей жизни. Найдут себе другого Тайлера, чтобы он написал для них новый Коран. Или просто вскроют себе вены в ванной комнате - без разницы. Кончилось всё тем, что мы живём бок о бок, не замечая друг друга.
-Конечно.
Конечно, со мной всё в порядке. А у Марлы дела ещё лучше – хочешь, спроси у неё сам, приятель.
-Когда и где это случилось? – мой голос мне напоминает...
Мой голос мне никого не напоминает. Я с трудом сглатываю загустевшую слюну, чтобы сделать глубокий вдох и взять себя в руки. «Мартышки» отчитываются, перебивая друг друга:
-Её сбил грузовик. Фура. Это же нежилой район, а водитель был не из местных...
-Видимо, он спешил домой. Говорит, к жене и детям.
-Фары не работали! Мы связали его и притащили сюда – какие будут распоряжения, мистер Дерден?
Царапины, содранная кожа - Марла выглядела так, будто проехала на бампере машины не одну милю. И здесь успела бесплатно покататься. Гастролёрша.
Мёртвая гастролёрша. Я представляю её с полным животом червей, животом, разбухшим от дождевой воды, животом, показывающимся из-под земли, как первый подснежник.... Во мне умер поэт. Марла умерла совсем.
-Сделайте с ней что-нибудь, что полагается делать в таких случаях. Только не вздумайте закопать её в саду.
-Всё будет сделано по высшему разряду, мистер Дерден.
У нас наверняка есть свои люди в похоронном бизнесе. У нас есть свои люди везде.
-А что делать с водителем?
В стеклянных серых глазах «мартышки» готовность выполнить любой приказ – самый жестокий, самый бессмысленный, самый трудный. Я бы с удовольствием придумал тебе задание позаковыристей, но, извини, я отошёл от дел.
-Отпустить. К жене и детям.
Мне не верится, что Марла попала под машину. Она переходила вслепую самые оживлённые перекрёстки так, словно считала себя бессмертной, и ей всегда везло.
Марлу подхватывают под руки, чтобы стащить со стола, и из моего горла вырывается странный звук, похожий на птичий крик. «Мартышки» замирают, глядя на меня выжидающе. Наверное, теперь должна последовать прощальная речь.
- Марла. Ты была самым удивительным созданием в моей жизни.
После Тайлера. Но это не волнует никого, включая меня самого.
Вот и всё, Марла не любила долгие прелюдии.

***

Я выплёвываю пену изо рта и с минуту тупо смотрю, как вода оббегает что-то красное на дне грязной, ржавой раковины. Я вспоминаю, как часто в эту раковину капала кровь. Как я находил в ней выпавшие зубы. Я вспоминаю...
Что паста – ягодная. Отвратительного, насыщенного красного цвета. Она скрипела, как песок, на зубах. Её купила Марла по каким-то купонам со скидкой.
Когда здесь жил Тайлер, мы вообще не покупали зубную пасту. Интересно, куда уходили деньги – на захват мира? Вероятно.
-Скучал?
Внутри меня всё опускается. Неприятное тянущее чувство. Когда я сделаю шаг, мне придётся перешагнуть через кучу своих органов на полу. Как бы не подскользнуться.
-Тайлер?
Он стоит в дверном проёме, опираясь голым плечом о косяк, и внимательно смотрит на меня исподлобья. На нём светло-серая растянутая майка, несвежие на вид джинсы, и волосы всё так же коротки, как в момент нашей последней встречи. Тайлер выглядит не ахти. Но лучше, чем Марла.
-Тайлер, какого чёрта ты тут делаешь?
-Я нужен тебе.
Как странно, его голос тоже не лучится радостью.
-Мы уже обсуждали это. Мне не нужен никто. – Я делаю глубокий вдох и стараюсь почувствовать то, что говорю. - Я не боюсь.
-Ты полон дерьма. И не можешь врать мне. – Тайлер переступает порог ванной с мрачным лицом, и я начинаю бояться. Он прав, я лжец.
- Если бы ты во мне не нуждался, я бы не вернулся. Это просто как дважды два! Но ты всегда туговато соображал.
Я не думал о том, что Тайлер может возродиться, восемь месяцев. Восемь месяцев счастья и покоя. Восемь месяцев он не ждал меня за углом. Это действовало.
-Пока не умерла Марла. – Тайлер читает мои мысли, его лицо в дюймах от моего. – Ты не можешь справиться сам, и я снова здесь, чтобы вести тебя за ручку.
Он слишком близко – от него исходит жар, от него пахнет потом, и я задыхаюсь от его всепоглощающего присутствия – я так отвык от Тайлера Дердена.
Я пытаюсь осознать, но не могу как следует сосредоточиться: Тайлер – грёбанный пылающий феникс с двухдневной щетиной...
Тайлер меньше всего похож на святого. Будь оно так, он бы, скорее всего, сейчас развлекался, превращая воду из крана в вино...
Но Тайлер как-то воскрес из мёртвых, чтобы прижать меня к раковине.
Тайлер – гений абсурда, что тут скажешь.
Он принюхивается к сладкому запаху зубной пасты из моего рта и презрительно морщится... Интересно, каково это – целоваться с самим собой.
Тайлер понимает, о чём я думаю, и хмыкает, расплываясь в довольной улыбке. Тянется мне за спину, чтобы закрыть кран, и прижимается всем телом – специально, не сомневаюсь...
-Ну что, ты разобрался, как выглядит твой мир или мне на пробу тебе ещё один построить?
Тайлер снова задаёт серьёзные вопросы, когда я не могу думать – как в старые добрые времена. И я с ужасом понимаю, что соскучился.
Он бесцеремонно хватает меня за подбородок и отворачивает моё лицо, чтобы рассмотреть шрам на моём горле. От той самой пули, которой я пристрелил его.
Если целоваться с собой так же... интенсивно, как бить себе морду, я согласен попробовать.
-Добро пожаловать домой, Тайлер.

Я надеюсь, это не он убил Марлу.

Форум » Фики, арт, клипы » Бойцовский клуб: "Welcome back", Джек/Тайлер, PG-13
	перенос